英腾小说

冷气钻进骨头缝。我刚砸完肖邦《革命练习曲》最后一个暴烈的和弦,指尖还残留着琴键的震颤,观众席最后一排的阴影深处,就传来一声几乎被空气吞噬的叹息。降E,偏了0.3赫兹。声音沉得像大提琴最低那根弦的余震,带着一种不容置疑的笃定。抬头。角落仪器屏幕幽蓝的冷光,只吝啬地切开他半张脸——下颌线锋利,鼻梁挺直,隐没在黑色高领毛衣的阴影里。那毛衣裹到喉结,像截沉默的墓碑。唯一鲜活的,是他搭在精密旋钮上的手。骨节分明,修长有力,指甲边缘打磨得圆润干净,是双天生就该在聚光灯下翻飞、点燃琴键的手。程默。他没看我,左手拿起一枚音叉,精准地敲在膝盖骨上。金属震颤的嗡鸣锐利地刺破寂静,清晰得盖过了我尚未平复的喘息。新来的驻厅调音师。后来,这道影子总是最早出现在空荡的音乐厅,最晚离开。他带着全套锃亮的德国制工具——Wi...