英腾小说

以言喻的陈旧尘埃混杂的气息。我,林晚,站在喧嚣的边缘,目光却像被磁石吸住,死死黏在展台中央那个物件上。它并不起眼。青釉花瓶,一尺来高,线条流畅温婉,釉面流淌着岁月沉淀后温润内敛的光泽。比起周围那些金玉满堂、彩绘繁复的珍宝,它朴素得近乎谦卑。可偏偏就是它,让我心脏猛地一缩,像是被一只无形冰冷的手攥紧,连呼吸都瞬间停滞了。一股寒气,毫无预兆地从脚底板直窜上天灵盖,激得我全身汗毛倒竖。清代中期,疑似官窑,拍卖师平板无波的声音透过麦克风传来,如同宣读一份冰冷的尸检报告,起拍价,八十万。数字报出,场内响起几声矜持的咳嗽和低语,带着一种玩味的审视。我知道他们的目光在说什么：八十万就为这么个灰扑扑的瓶子钱多得烧手么我甚至能捕捉到几缕掠过瓶身的视线里,那毫不掩饰的轻蔑。只有我知道它值。或者说,只有我知道它背...