英腾小说

声响在耳边炸开,竟显得异常刺耳。不是清脆,是那种被潮湿和腐朽浸透了的、闷哑的破碎声。仿佛连声音本身,都被这地方吸干了活力。眼前,就是回声阁。老张那张布满沟壑的脸和浑浊眼睛里极力掩饰的某种东西,瞬间浮现在我脑海里。三天前,他帮我把最后一个小件行李搬上他那辆破旧的面包车时,手指关节敲着方向盘,嘴唇蠕动了半天,才挤出那句没头没尾的话：阿哲小子……那地方,晚上……别太安静,也别太吵。自己……多留神。他说完就飞快地发动了车子,卷起一阵呛人的尘土,好像多待一秒就会被什么东西缠上。当时我只当是乡下老人对老宅子天然的敬畏和迷信。便宜得近乎白给的租金,远离城市喧嚣的绝对宁静,还有这栋带着颓败哥特式风韵的建筑本身——对我这个刚被截稿日逼疯、又被失恋掏空了钱包的自由插画师来说,简直是命运抛来的救生圈。我甚至幻想过...