英腾小说

比悲凉的足迹，想到自己这一路这么千山万水的跋涉过来，我就想哭。 空调的风裹着七月的余温钻进领口时，我正翻到那本《昨日的雾》。书脊是陈年的米白，边角被反复摩挲得发毛，像老人手背上的静脉。窗外的蝉鸣不知何时歇了，只余玻璃幕墙外最后一缕夕阳，在纱帘上洇出半块橘红的渍——像极了二十岁那年，我在图书馆顶楼自习室窗台上打翻的橘子汽水。 书页间突然抖落一片干枯的玉兰花瓣。我想起那是二〇一七年的春天，租住在巷尾的老房子，楼下有株歪脖子玉兰树。某个加班到十点的深夜，我抱着一摞改了十七遍的策划案往回走，转角时被什么绊了一下，低头看见这枚花瓣粘在泥里，边缘还凝着未干的雨珠。后来我把花瓣夹在这本书里，总觉得它该有个更体面的结局，比如被制成标本收进玻璃匣，或者夹在给某个人的信里。可如今信匣...