英腾小说

晨起时，雾从山谷底漫上来，漫过茅屋的檐角，漫过菜园的篱笆，漫过屋后那两座坟——一座新，一座旧，都朝着南京方向。康福坐在门槛上，用独臂磨刀。 刀是柴刀，用了三年，刃口磨得雪亮，映出他脸上那道从眉骨划到嘴角的疤，也映出雾里缓缓走来的那个人影。 跛的。 左腿瘸得厉害，走一步，身子往右倾一下，像随时要倒。但手里拄的拐杖很稳，是硬木的，杵在石板路上，“笃、笃、笃”，有节奏，像在数步子。 康福没抬头，继续磨刀。 “笃、笃、笃。” 声音在雾里显得特别清晰，特别……孤寂。像这山里，只有这两个人，和这两座坟。 人影走到篱笆外，停住。 “康兄弟，”声音沙哑，带着皖北口音，“今日……还上山...