英腾小说

江水黏稠地卷着朽木草屑,撞在青石堤岸上,碎成一滩滩黄褐的泡沫。空气里一股铁锈掺着腐鱼的腥气,熏得人脑门发紧。码头边停着的泰来号小火轮呜呜低吼,烟囱喷出的煤灰混进稠密的雨丝,把天地搅成一副混沌的铅笔画。苦力们的号子有气无力,在汽笛和雨声里断断续续,像垂死的挣扎。陆九卿就蹲在七号码头一堆潮湿的桐油木箱后头。他把自己缩成一块不起眼的阴影,半旧的灰布褂子紧贴着嶙峋的脊梁骨,湿透了,黏糊糊地贴着皮肉,寒气顺着骨头缝往里钻。左腿从膝盖那儿就僵着,像半截生了锈的铁棍,使不上力,只能歪斜地支撑着身体。可他那双眼睛,却像老式火轮船的探照灯,隔着蒙蒙雨帘,牢牢地罩住那个刚从江边木跳板上下来的乡下妇人。妇人约莫四十来岁,头发用木簪紧紧挽着,一身靛蓝土布衣裳洗得发白,肩上挎着个土黄的包袱,右手却死死攥着一样东西——...